Como en aquel cuento…..

No me lo reproche, Andrée, no me lo reproche. De cuando en cuando me ocurre vomitar un conejito. No es razón para no vivir en cualquier casa, no es razón para que uno tenga que avergonzarse y estar aislado y andar callándose.”Julio Cortazar (Carta a una señorita de París)

Es miserable.
Es un sentimiento miserable, está allí escondido, oculto entre las cosas buenas del día a día, tan oculto que llegas a creer que ha desaparecido, como esos objetos de los que te acuerdas cuando descubres que ya no están más a la vista.
Pero de pronto vuelve a aparecer y te resulta agobiante.
Sí, lo entiendo, más de lo que crees…¿por qué no confías en mi intuición?………
No sabes por qué, en esos momentos, te acuerdas de “Carta a una señorita de París”…el cuento de Cortázar…Sí, ya sé que eres una adicta a las imágenes literarias, capto la metáfora .
…. es algo que no puedes controlar pero no hay razones para avergonzarze.
Te duele no haber sabido que hacer, por donde seguir o si terminar de una vez…..como en el cuento…y es de esos dolores sordos, crónicos…..irremediables
Ok, voy a volver a leerlo …. una vez más, quizás así comprenda todos los matices de lo que quieres que comparta contigo ; lo cansada que estás de los conejitos en tu garganta, lo feliz por momentos, cuando crees que ya no aparecerán.-
Siiií… ya me contaste acerca del dulce descubrimiento de sentirte en paz que a veces temes perder. Tranquila…yo estoy aquí.
Cuando crees que todo ha terminado vuelve a comenzar, siií… que sí mujer que te entiendo pero no comparto tu interpretación..es todo: por ejemplo otra vez estás hablando del irremediable paso del tiempo. ¿Por que no lo dejas?….deja ya de pensar en cada minuto no gozado.
Deja de buscar explicaciones.
Es imposible…porque ya has entendido…desde el desconocimiento pero lo sabes..sabes lo que había, pero no quieres aceptarlo…. los conejitos que aparecen en la garganta como un dulce regalo para transformarse en destructores de todo lo que tocan….
Por eso te digo que es un sentimiento miserable….en el sentido de “miseria” esas cosas estrechas, desgraciadas, avaras, insignificantes o mezquinas….
Olvida ese momento, el de la pregunta sorpresiva que obtuvo una respuesta equivocada de tu parte….
Yo estaba por ahí y traté de alertarte ¿recuerdas?
No podías adivinarlo, estabas demasiado confundida, encerrada en tí misma, enojada contigo, con tu debilidad…sí, es cierto: no sabías como manejar lo imprevisible , quizás la respuesta correcta, el insistir, decir lo que creías que pasaba hubiera sido de utilidad…pero no gozabas de su confianza, eras parte del problema, no de la solución… …
¿Vale? acepta que no eres Dios y además él no sabía nada de tu propio mundo por esos días, tu también tenías espacios que temías o no deseabas compartir, siii , ya sé tenías tus razones, había una historia y un presente lleno de grises, pero acéptalo…. hiciste lo que pudiste y lo hiciste mal; eso no te convierte en un monstruo, ojo! tampoco en una víctima, solo un partícipe necesario…
Lo bizarro es parte de la realidad, quizás ese ha sido tu error, buscar entender lo que se siente no es un buen camino. Era puro sentimiento, fín de la historia.
Tampoco abandonarse a los deseos, a la pasión  hubiera servido, y eso estuvo clarísimo según me explicas, perder el norte….sobre todo si sabes que lo estas perdiendo….vamos…que me decepcionas….no es digno de tí…
¿Que hay que hacer?
¿Esconder los conejitos?, ¿encariñarte con ellos hasta que se hagan mayores y venderlos en la feria?¿abortarlos?
No hay respuestas únicas…creería que saber observar y observarte, no creer en espejismos…ya sé que es imposible a veces…porque por razones irrazonables muchas veces queremos creer, es un stellium en que confluyen ideas, emociones, necesidades y opacan la visión..un privilegio humano: equivocarse. Un resabio de la pérdida del instinto, pero reemplazado por la intuición…y debías haberla escuchado.-
Observabas pero no querías creer lo que veías, de eso me acuerdo perfectamente…por eso la inutilidad de tus gestos…..ayudar a quién no se quiere dejar ayudar es propio de Narcisos de diván…tú deberías saberlo mejor que nadie….Nooo!no te riño ¿por qué iba a hacerlo?
Anda, relajate, … . Disfruta. No hay culpables ni inocentes,
Ven conmigo……deja que te pierda en mis ojos antes de que vuelva a amanecer

Viceversa

 

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Mario Benedetti

mujeres argentinas

La mujer argentina, es una mezcla rara de museta y de mímí.
Sufrimos de una obsesión por la imágen, nos gusta sentir que somos guapas, pero sin exagerar, nos gusta la elegancia, cada una en su lugar, su nivel y a su manera.
Seducimos, pero con una mezcla de hormonas y neuronas: fatídico!
Somos tramposas, porque nos justa sentir que podemos con nosotras mismas y a veces no explicamos como, pero lo hacemos.
Practicamos un feminismo descafeinado que hace que a veces no nos entiendan, pero ojo, hay que ver que tenemos que enfrentarnos a hombres argentinos y eso no es nada fácil!
Nos cortamos solas, no tememos a los retos, sabemos arremangarnos y quitarnos los anillos, si toca y no importa si solo hay agua fría, para lavar los trapos sucios.-
No nos gusta ser ” la señora de”…. ¿prejuiciosas? sí..pero con una pátina de intelectualidad. Solo basta evaluar a Cristina
Estoy hablando de la argentina urbana, es claro.
La otra es esa mujer, que trabaja al lado de su hombre, dije al lado, nunca atrás ni adelante; una mujr que tiene los afectos a flor de piel y que da cariño a través de las tortas fritas con mate una tarde de lluvia.
La mujer argentina tiene suerte, lleva varias generaciones siendo ella misma, educándose como se pueda, pero haciéndolo, desde Victoria Ocampo hasta Eva Perón, pasando por las militantes anónimas y la esposa del gringo chacarero.
La mujer argentina se puso un pañuelo blanco en la cabeza y salió a enfrentar la represión pidiendo por sus hijos; escribió, creó, peleó y lideró y cuando el sistema se cayó y sus hombres se quedaron en la calle, recuperó la dignidad y reinventó el trueque o emigró y comenzó de nuevo.
La mujer argentina es buena compañera, buena amante y terriblemente independiente.
Un peligro!

escenas de cacería

 

 Foto de Sebastiao Salgado

 

El Raval.
Un hombre corre por la calle perseguido por otro.
Gira en Unión…el que lo persigue resulta ser un poli de paisano, lleva esposas y una cachiporra en la mano, va armado…Pide refuerzos…”detrás de la ambulancia” ! grita….mientras el perseguido desaparece por Santa Marguerida…voy detrás… despacio…a mi alrededor algunos siguen con su rutina, acostumbrados a las cacerías….otros miran, se forma un pequeño corrillo, unos se paran…una manada de motos de guardias urbanos cubre la estrechez de la calle en minutos; el hombre de paisano busca en los portales…camino por Santa Marguerida hasta San Pau…en la esquina un local de wok talk… una pareja come con palitos, ignotos placeres culinarios de Oriente, disfrutando el espectáculo pero ajenos a todo…
Entro a una farmacia a comprar aspirinas….¿que pasa?. “nada…una persecución…”…
En la calle las motos agrupadas reorientan su estrategia y se dispersan….
Alguien felicita al hombre de paisano…
Continúo mi camino….la pareja del wok casi ha terminado de comer…

Escenas de caceríaII

Barcelona: escenas de cacería II

Sábado, 13 horas: Paseo de Gracia y Gran Vía de las Cortes Catalanas, intento cruzar la calle. Unos diez hombres jóvenes, negros, cada uno llevando enormes sacos a sus espaldas, cargados de DVD, Cds. carteras, gafas, eluden mi presencia, y la de muchos, corriendo hacia la esquina de Rambla Catalunya.
Increíble su agilidad, elegancia y coordinación.
Asemejan una manada de venados perseguidos por hienas.
Hablan en un idioma que suena a interjecciones y miran hacia los costados, están alertas, vamos! vamos! vamos!.
Localizo un auto de la guardia urbana, que los persigue.
Los hombres se dispersan, para volver a reunirse y desaparecer en la escalera del metro..excelente estrategia pienso….
El auto de la Guardia urbana, gira, y vuelve a retomar Paseo de Gracia.
Logro cruzar la avenida y continúar andando…en la siguiente esquina el auto policial vuelve a girar, casi me atropella y para, un policia se baja, pide refuerzos, minutos después, varias motos se ubican en las cercanías…
Continúo mi ruta….una calles más arriba…la guardia urbana sigue su búsqueda huzmean…preveen la aparición del grupo o de algún solitario miembro de esa manada….
Al llegar a la Casa Batlló otra fauna muy distinta, munida de cámaras fotográficas, ocupa el espacio urbano tranquilos, relajados, ávidos…..los eludo como puedo….
También yo desaparezco en las entradas de la tierra buscando el Renfe….pensando..pensando….

Proyecto48

Los argentinos conformamos un enigma antropológico, algo así como el eslabón perdido.
Ese slogan ” descendemos de los barcos” es una absoluta realidad, desde que el Gral Roca liquidó a los indios al sur del Río Colorado, a golpes de rifles Winchester.

Los “padres de la patria” no se nutrieron en las raíces americanas sino en las suyas propias.

Ser criollo era ser “europeo nacido en América”.
Lo que diferencia a Argentina de Europa, entre otras cosas claro, es ser uno de los pocos lugares del mundo donde los europeos viven juntos, se casan entre sí y procrean una suerte de europeo e hijo de medio oriente próximo promedio.
Alguien dijo alguna vez: “los argentinos son un grupo de europeos que enloquecieron en una isla desierta”.
Con lo de “desierto” querían decir que allí no vivía gente, por aquello de los indigenas y Roca claro.
Un argentino es un “gallego” que gesticula como un napolitano, maneja sus negocios como un judío, disfruta de la vida a la francesa, reivindica el five o´clock tea, quiere todo para ayer, hace la ley para crear la trampa, envía sus hijos a la universidad y le encanta arreglar el mundo con frases de Alvin Toffler.
Ama el “deme dos”; aquello que dice Enrique Pinti: comemos pan y eructamos pollo. Y lo arreglamos todo con un guiño , un alambre y un “vení a casa y nos comemos un asado”.
Todo esto ha hecho de nosotros una especie de laboratorio de relaciones humanas. No nos quieren, fuera de nuestro país, somos extraños a otros latinos y también a los ojos europeos, hacia donde miramos siguiendo la estela de los famoso barcos.
Desde 1828, fecha en la que Rivadavia firmó el pacto con la Baring Brothers, hemos pagado y pagado, nos hemos dejado expoliar a la vez que produciamos y producíamos: granos industria pesada, energía, cultura.
Nuestras líneas ferreas fueron diseñadas por los ingleses para sacar los cereales y la madera, el algodón a los puertos, es radial; ¿a quién le importaba si alguien de San Luis quería ir en tren a Posadas?.
Somos el único país del mundo que se dejó quitar su petróleo sin una guerra. Hace treinta años que con paciencia tibetana los gobiernos, y dictaduras de turno se encargaron de desarmar el país productivo, transformándonos en menos que una república bananera.
A veces a golpe de tortura y vuelos sobre el Río de la Plata cargados de muerte, otras con pizza y champagne.
Este post s ellama proyecto 48 porque esta propuesta de generar un video en 48 horas, sería inviable en otro lugar que no sea Argentina: ¿un video en 48 hs? y para competir? IMPOSIBLE. en cambio nosotros decimos : OK, alla vamos!.
Nosotros no somos “ellos”, los del video, unos chicos un tanto porteños (Dios atiende en buenos Aires), un tanto bienudos, sí es cierto pero lo que rescato y me hace feliz de pertenecer a esa contradictoria forma de vivir y sobrevivir, son las ganas, la creatividad, el fair play, el placer de competir. Nos falta crecer, dejar la adolescencia; pero hemos demostrado que podemos hacer de nuestros defectos virtudes: el trueque cuando el corralito, la toma de fábricas, son ejemplos concretos.
No ahogarnos en un vaso de agua. a pesar que insisten en empujernos dentro del pozo una y otra vez.
Que bueno sería poder quitarnos de encima a los piratas de turno y armar nuestro propio proyecto 48: armar, sostener y defender una nación en serio.

un momento muy largo

Siguiendo con la onda bolero finsemanera, y escuchando a uno de mis guitarristas preferidos Luis Salinas…. reedito este corto relato  “un momento muy largo”.

Un momento muy largo.-

Escuchó su propio nombre sorpresivamente, en medio de una frase, sonoro dulce, equilibrado.
Le agradaba, lo encontraba acotado, justo, musical con esa terminación que hacía recordar los cuencos zen, igual cantidad de vocales que de consonantes; perfecto.
En ese momento notó que era la primera vez que él lo pronunciaba luego de años de un trato impersonal, lleno de imposturas.
Y le gustó, la sorprendió, la alegró, sintió que por primera vez ocupaba un espacio en el mundo blanco y despersonalizado de ese hombre que le contaba su sensación de agobio, su necesidad de cambio, el agotamiento de todo lo que lo rodeaba y se lo contaba en esos descansos tan dulces que dá el amor, en el que nos quedamos tendidos uno al lado del otro.
Hasta su tono era diferente, más cálido, no afirmativo, ¿veraz?, casi seguro que no.
Se quedó mirándolo y ya no oyó más.
Lo abrazó y se quedó esperando la reiteración del milagro

-

el bolero

Me encanta ese toque kitsch , me encantan los boleros y me fascina Chico Novarro y este en especial “Amnesia”, me gusta cantarlo a voz en cuello con alguien que quiera jugar al karaoke…..que sería de nuestra vida sin los boleros.”……parece que el bolero nació en España allá por el sXIX con un toque gitano y que llega a América con alguna compañía de teatro española, puntualmente a Cuba. es primo del son y de la bachata dominicana, y también del cha-cha-cha. Se acepta que el primer bolero fué “tristezas” de José Sanchez (Cuba).

Crece al abrigo del aislamiento de la Segunda Guerra mundial que deja a América a merced de sus creadores musicales, hay dos vertientes el romántico y el tropical, yo muero por las dos!. Agustín Lara, Chucho Monge, Armando Manzanero.

Evoluciona en los 70 hacia el pop…..dá igual…siempre hay una letra de bolero que cuenta una historia con la que podemos identificarlos……

Carta a un amigo imposible

Foto de Robert Doisneau

Los rasgos de tu cara comienzan a borrarse en mi memoria, sin embargo, los momentos compartidos no envejecen ni se arruinan. A veces me conformo pensando que en el guión de mi vida en donde tantos personajes han ocupado puntuales sus puestos, para desaparecer luego sin dejar rastros; tu te empeñaste en permanecer y eso trajo consecuencias funestas y que soy inocente de solemnidad. Aunque no sea cierto.-

También concluyo que aquel laissez faire, laissez passé que armonizaba mi relación contigo justificando tu bizarra forma de entender la vida, poniendo al límite mi complacencia; tenía una agenda oculta que nunca pude comprender. Se trataba de una cuestión de perspectivas y de sentimientos. Las emociones los cubrían, los reflejos impedían una visión clara de nuestros modos de ser en el mundo y claro eramos como dos actores desempeñando sus roles en una obra propia del teatro de lo absurdo. Igualmente ¿de que sirve ahora tanta reflexión racionalista?

Tienes el extraño mérito de ser alguien incalificable en mi existencia y también ineludible e inolvidable. Quiero creer que podría haber sido útil de alguna perversa forma, haberte legado algo; una necesidad de permanencia basada seguramente en la fatuidad de la que no logro escapar; después de todo el ridículo existe, el caos es el prolegómeno del orden y la explicación más sencilla es la correcta.-

Lamento mucho, muchísimo todos y cada uno de mis gestos, solo gestaron desconcierto y pena. El nuestro era un espacio inexistente, un extraño espacio atemporal donde nada evolucionaba sino que se pudría lentamente, enmohecido y anquilosadocuando ya los 21 gramos de alma se habían escapado.

Tu fantasía, tu mundo dual mezclado con mi omnipotencia confluyeron en una mezcla letal e inútil, sobre todo eso, inútil. Bastaba con dejarlo caer antes mucho antes……¿que lo impidió?, es probable que nunca pueda contestar ese interrogante, ni aún ahora en que releo tus cartas y ya no despiertan más que alguna sonrisa mientras pienso en todo aquello que nos perdimos, en la riqueza de nuestras vidas que nunca nos mostramos, en que crees haberme conocido y en que creo haberte conocido pero es probable, casi diría que seguro que aún no nos hemos encontrado.-

Caos

“nudo dolente” de A. Modigliani

¿Donde estás? pregunta la piel, que no sabe de razones.
¿Para qué? grita la razón, que no sabe de deseos.
¿Hacia donde? busca el alma privada de sentido.
No es posible cambiar la realidad, acuerdan las tres.
Ese lento devenir de la obsesión
acumula tristeza.
Añorar
lo siniestro
es un privilegio del humano,
que puede elegir
su propia destrucción
…y aún así gozar.-

la última lágrima

Cuando despertó no recordaba nada de la noche anterior.

Como en aquel cuento de Benedetti, volvió a amanecer en su banco de la plaza del teatro Colón en blanco, sin ayer, sin mañana. La humedad presagiaba otro día de bochorno en el verano porteño.
Acomodándose las mugrientas ropas se acercó hasta la fuente a lavarse la cara.
Era domingo por la mañana, la calle estaba desierta.
Era la reina del mundo, de su mundo. Recorrió con la vista los bares más cercanos, solo uno estaba abierto: por la puerta de atrás alguien le alcanzó un café doble bien caliente y amargo como le gustaba, sin palabras, sin gestos innecesarios.-
Volvió a su sitio, limpió el banco con un trozo de diario, y lentamente se preparó para el mejor momento de la semana: con cuidado desarmó el paquete escondido en el fondo del carrito del supermercado donde protegía todo lo que poseía en la vida, allí estaban. Sonrió, se le hizo agua la boca y una lágrima resbaló tranquila, suavemente.
La primera le supo a gloria, la segunda a melodía, como aquellas que solía tocar en las noches de gala del teatro, hacía ya tantos años, que mejor ni acordarse.
Resbalar fué facil, hasta ese banco, este domingo de sol, esta docena y media de mediaslunas de manteca de ayer que el panadero de la esquina le regalaba cada sábado por la noche a cambio de tocar el Nocturno de Mozart en un desafinado  piano Steinway & son.-